Il est assis sur ce fauteuil, face à la fenêtre, il regarde la vitre et les gouttes qui viennent s’écraser inlassablement depuis ce matin, Monsieur Iksse ferme les yeux et s’imagine marcher sous la pluie, ses vêtements lui collant à la peau. Aujourd’hui, il ne peut plus s’adonner à ce plaisir dont tout le monde le mettait en garde car cela rend malade, mais ce sont ces gens qui ont peur de la pluie qui sont malades. Il s’endort avec cette pensée qui va guider ses rêves sur les chemins de sa jeunesse, demain, le soleil brillera de tout son éclat, demain, Monsieur Iksse se réveillera pour la dernière fois.
L'écho m'enterre