Assis sur un banc, Monsieur Iksse attend en gardant oeil sur les aiguilles de l’horloge, son train est en retard. Le livre qu’il tient dans les mains n’est qu’un alibi, l’observation des gens est son passe temps favori, dans l’effervesence de la foule, il vole des échantillons à qui il invente une vie et une destination. Il note tout cela dans un coin de sa tête pour l’oublier aussitôt, les trains s’arrêtent puis repartent, les gens descendent ou montent dans un anonymat complet alors Monsieur Iksse ferme les yeux, il s’évade, le bruit se tait. Il se voit, assis sur ce banc et se demande bien quelle vie et quelle destination il pourrait s’inventer.
L'écho m'enterre