Elle était parmi toutes les autres, dans son champ, une anonyme parmi tant d’autres, jaune, bleue, blanche ou rouge, elle n’avait rien de plus, rien de moins que les autres, elle était ordinaire. Elle était heureuse et n’avait besoin de rien mais pourtant…

Elle est la fleur que l’on cueille pour offrir, elle n’est rien mais représente tout, elle est colorée et jolie, elle est fragile et sans force, voguant au gré des sentiments. Elle se trouve exceptionnelle, sans conteste, c’est elle, la seule, l’unique mais pourtant…

Elle sera abandonnée, elle sera délaissée au profit de plus fort, dans sa déchéance le vent l’emportera là où plus personne ne pourra la voir mis à part la mémoire. Elle sera votre, elle sera mienne, elle sera notre, elle sera.